Женщины, которые не хотят выйти замуж, врут. Те, что не хотят встретить свою судьбу, принца на хромом коне, последнего романтика на земле – обманывают себя. Хотят. Хотя и прикидываются. Я сейчас меряю по себе. Не могу отвечать за всех: за познавших дзен, феминизм и лесбийскую самодостаточную суть. Я о скучных гетерастках.

Я давно себя убедила, что мне хорошо одной. У меня нет вселенской тоски по сильному плечу. Чтобы вертеть планету, мне достаточно моих двух крепких ног, а чтоб толкать маленькие проекты, нужно немного сил, оптимизма и обаяния. Всего этого у меня есть в балансе. И я верчу. А по вечерам смотрю сериальчик и зубрю английский, когда остаются силы. У меня нет рядом любимого мужчины, но у меня есть любимое все. И нет навязчивой идеи – вот был бы милый рядом, я бы все это с ним разделила. Но! Как только мне по телефону кто-то говорит: "Наташа, сейчас к тебе придет электрик проверить в клубе щитки", я слышу стук копыт и звон медных труб: "Принц Электричества, его высочество Эдвард Щитовой!". Входит Эдвард (на самом деле Лёня), на 20 лет тебя младше и в жизни не видевший таких странных тёток, чуть не силой тока выдавливает из себя слова, и ты мысленной ржешь: скачи уже, принц в свой край Электричества, а то упадешь в обморок, обесточенный, буду потом судиться с твоим государством по поводу потери наследника.

Или за границей, на завтраке в отеле любой парниша с газетой – мой потенциальный. Он еще с чашкой кофе задумался над выбором "молоко" или "сливки", а я уже ему отвечаю I do. По каучсерфингу все постояльцы, которые пишут мне заранее с просьбой остановиться на ночь-две, обязательно вселяются ко мне в кровать, пока реальность не подкорректирует жизненные планы: молодой, гомосексуал, путинист или что-то из этого рода, недоступное мне в любви.
Мозг давно запрограммирован на счастливое одиночество, но как только я слышу: "Брюки, рядом брюки. Мужчина, фас", от гордой независимой женщины остается только нос. Все остальное потекло. Где, где мужчина, дайте, дайте, разорву! Мужчина приближается, за руки он держит своих детей, в портмоне у него портрет пригламуренной жены. Черт, осечка. Ищем дальше. Я гордая независимая женщина, ой, вон там мелькнуло что-то, выравнивай походку, кляча, мужчина идет! Кляча приковыливает к объекту, а это алкаш, который вчера просил у тебя 10 рублей на хлебушек. И снова облом. 

Но ты ж не теряешь азарта. Сезон охоты идет круглосуточно. Все радары включены. Даже если мозг тебе говорит: "Мне никто не нужен", а другие датчики все равно продолжают искать сами по себе. Видимо, мозг со всем телом не в ладу, раз не справился с управлением всей красавицы. Головой я себя давно настроила на счастье одинокой феминистки, но кроме свежепостриженной головы у меня есть свежепобритые ноги и их окрестности, которые не слушают голову и ежедневно не теряют надежды удачно поохититься.

Думала, что с приходом зрелости это уходит. Фиг вам. Только усугубляется. Понимаешь свой вкус и свои требования. Пожилая принцесса переборчива, хотя издалека может принять алкаша за добычу. Вот сижу и думаю, когда ж это кончится, когда я начну вязать, ворчать на молодежь и куплю электрогрелку? Нет же, все жду. В три с половиной раза переросшая Джульетту, на балконе, все высматриваю, не карабкается ли кто вверх по плющу с готовым текстом "Меня сюда перенесла любовь". Ну не дура ли.

Источник.